Par Léthée
Mardi 4 août 2009
Vu hier un film fabuleux, parce qu'il s'agit d'un adaptation de Le liseur, de Bernhard Schlink, et qu'elle est incroyablement bien réussie. Les acteurs sont époustouflants, le thème est comme toujours chez l'auteur en rapport avec l'enfermement, la réflexion, les horreurs de la guerre, la justice... et l'apprentissage de l'humain au travers de son parcours.
Le film est donc très fidèle au livre, et ce n'était pas une chose facile. Je vous invite à le découvrir très vite : vous ne regretterez pas d'avoir échappé deux heures durant au soleil capricieux de cet été.
Pour ceux qui n'ont pas lu le livre : un jeune homme, à l'âge de seize ans, est initié aux plaisirs sensuels par une femme plus âgée que lui, en même temps qu'il lui fait la lecture d'oeuvres aussi sacrées qu'indétronables de la littérature.
Des années plus tard, il découvre que Hannah Smith, disparue du jour au lendemain, est jugée pour s'être engagée auprès des SS comme gardienne de camp de concentration.
Aussi, la question que pose l'ouvrage (le film aussi) n'est pas d'ordre moral (l'initiation à l'amour d'un adolescent par une femme plus âgée, le choix de faire ou non sortir des femmes d'une église en flammes). Elle est bien plus subitile que cela : de celui par qui l'on apprend tout, qui nous initie, notre passeur, notre pygmalion, que connaît-on au fond ? Qui est-il ? Que comprend-il et comprend-il autant de choses que ce qu'il nous apporte en retour ? Enfin, évolue-t-il au fil des années ?
Un film riche, à voir absolument : pour la beauté de ces corps qui s'assemblent dans l'interdit, pour le regard qu'on nous invite à porter sur une gardienne des camps, et pour sa psychologie très très fine.
Anne-Marie (Dominique Blanc) a 47 ans. Elle a un petit ami, Alex (Cyril Gueï), bien plus jeune qu'elle. Elle est assistante sociale. Elle passe donc ses journées à tenter de colmater la
brèche qui s'étend dans d'autres vies, qui ne sont pas la sienne. Elle tente de persuader les gens que leur vie n'est pas vide, ou du moins, qu'il ne tient qu'à eux de la remplir.
forçant parfois le spectateur à incarner ce rôle ambigu de L'autre, cette part de nous qui nous inquiète et nous observe, cet autre côté du miroir
que l'on surprend parfois au jeu de la liberté, oui, que l'on surprend parfois à danser dans notre dos, comme une ombre de nous-même qui prendrait soigneusement ses aises, pour nous torturer.
Il y a peu, j’ai donc été voir comme promis
le film qui devait illustrer un peu la déjà très imagée nouvelle de Scott Fitzgérald. J’ai trouvé le début un peu déroutant, car contrairement à la nouvelle, le père abandonne Benjamin en voyant
que c’est un bébé flétri aux articulations tordues et grinçantes. C’est déroutant car dans la nouvelle, le père n’abandonne pas l’enfant.
Brad Pitt est en effet méconnaissable, époustouflant de sincérité. Cate Blanchett est
magnifique, impressionnante de vérité du début à la fin (si bien que je ne sais même pas quel âge elle peut avoir en réalité… et je n’ose pas briser mes rêves en vérifiant). Tous deux bénéficient
d’un maquillage renversant tout au long du film. Les autres acteurs servent le film également par leur présence originale, comme un piment qui relève encore le tout.
Dès sa naissance, loin d'être un beau poupon joufflu, Benjamin
Button ressemble à un vieillard voûté et barbu ! Ses parents découvrent peu à peu qu'il rajeunit chaque jour : de vieillard il devient un homme mûr, un jeune homme, un enfant... Bénédiction ou
malédiction ?
ne défense, aucune vigueur : seule la jeunesse est une beauté en soi,
avec cette peau sans failles, cet oeil perçant. Mais qu'est donc l'âme qui n'a pas vécu ? La langue bridée par le manque de vocabulaire ?... Benjamin Button risque-t-il de connaître cet état là,
celui du nouveau né, après avoir si bien vécu ?
Pour Sara Goldfarb finalement, c'est un peu le même processus. Son fils lui vole donc sa
télé pour s'acheter de la drogue, ce qu'elle refuse de voir et de réaliser, puisqu'elle répare ses fautes en rachetant chaque jour le matériel. Son mari est mort, mais elle lui parle encore. Elle
grossit et s'empiffre pour combler son ennui, bien mal soigné par les émissions auxquelles elle est pourtant accro elle aussi. Elle est seule, elle se sent seule, et elle a besoin d'amour. Elle
s'imagine peut-être que tout le monde regarde la télé à longueur de journée, comme elle. Et qu'ils sont plaisants pour elle ces individus qui lui rendent visite en empruntant les câbles
électriques ! Alors pour être aimée à son tour, elle ne rêve que d'une seule chose : passer elle aussi à la télévision. Seulement voilà... Sara a grossi, à force de trop de liquéfaction passive
et contemplative. Elle déborde de sa belle robe rouge, et devient à son tour plus droguée encore qu'avec la télé, afin de pouvoir maigrir et maigrir... et enfin rentrer dans son écran de
télévision.
nous offre un Requiem à entendre, mais également à voir. Il fait appel à tous nos sens, rappelant à chaque instant le bruit du mal qui convie, ou ensorcèle ; montrant sans pudeur (et
sans censure !) les pires moments des rêveurs dans leur plus pure réalité. Ce film, s'il n'est pas classé dans les pornographies parce que son sujet n'est pas le sexe, finit à sa manière par
l'être tout de même, flirtant sans cesse avec cette limite.
Mais je vous propose de juger par cet extrait
:
Ce soir est programmée l'adaptation du journal d'Anne Franck, réalisée par Jon Jones, sur France 2. Il n'est pas dans mes habitudes de faire de la pub pour le service public, aussi moribond
soit-il, et pourtant il me semble nécessaire d'attirer l'attention sur des programmations telles que celle-ci, à la fois inspirées par la littérature, et inspirant la mémoire collective. Le
téléfilm a donc ce double avantage, avant même sa diffusion. Petit rappel du livre :
erres. Cependant, quelques lampes de papier, rouge et pourpre, indiquent que la troupe nous
attend avec une nervosité toute dissimulée. Il faut parcourir un petit labyrinthe avant de parvenir au plateau pour aller décrocher son sésame, sa place, son siège d'horizon, son étiquette
rouge. Hop ! Je l'ai. C10. Je relève la tête, et, je prends conscience que je me trouve dans un lieu hors du commun : d'immenses draps rouges ont été accrochés aux plafonds de la salle. Ces murs
de tissu sont suspendus magiquement autour de l'espace, recréant des couloirs et des dédales aventureux. Au centre, à l'endroit tant désiré, imaginez une scène en forme de couloir. Deux gradins
de spectateurs se font face, et, entre eux, se trouve la scène. Tout en long, elle est délimitée par les gradins en sa largeur – où l'on peut constater la proximité sereine du public, et en sa
longueur par deux rideaux de soie gris-rosé. Là, on devine qu'il s'agit des entrées.
Juliana Carneiro Da Cunha, d'abord, qui interprêté de nombreux rôles
pour le Théâtre du Soleil, apparaît en Mère Espagnole agacée par son mari, en médecin touché par la détresse d'une vieille dame sans abri (Perle), en Marâtre qui perd son fils chéri, en
institutrice/mère anéantie et à la dérive... Tant de rôles aussi différents les uns des autres, et magistralement interprêtés. Touchante, poignante, sobre et juste pourtant lorsqu'il s'agit de
montrer les émotions, ou bien de les cacher. Belle surtout et éblouissante entre toutes.
Derniers Commentaires